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Honte à cet effronté qui peut chanter pendant
Que Rome brûle, elle brûle tout l'temps...
Honte à qui malgré tout fredonne des chansons
A Gavroche, à Mimi Pinson...
En mil neuf cent trente-sept que faisiez-vous mon cher ?
J'avais la fleur de l'âge et la tête légère,
Et l'Espagne flambait dans un grand feu grégeois.
Je chantais, et j'étais pas le seul : Y a de la joie.
Et dans l'année quarante mon cher que faisiez-vous ?
Les Teutons forçaient la frontière, et comme un fou,
Et comm' tout un chacun, vers le sud, je fonçais,
En chantant : Tout ça, ça fait d'excellents Français.
Honte à cet effronté qui peut chanter pendant
Que Rome brûle, elle brûle tout l'temps...
Honte à qui malgré tout fredonne des chansons
A Gavroche, à Mimi Pinson...
A l'heure de Pétain, à l'heure de Laval,
Que faisiez-vous mon cher en plein dans la rafale ?
Je chantais, et les autres ne s'en privaient pas :
Bel ami, Seul ce soir, J'ai pleuré sur tes pas .
Mon cher, un peu plus tard, que faisait votre glotte
Quand en Asie ça tombait comme à Gravelotte ?
Je chantais, il me semble, ainsi que tout un tas
De gens : Le déserteur, Les croix, Quand un soldat.
Honte à cet effronté qui peut chanter pendant
Que Rome brûle, elle brûle tout l'temps...
Honte à qui malgré tout fredonne des chansons
A Gavroche, à Mimi Pinson...
Que faisiez-vous mon cher au temps de l'Algérie,
Quand Brel était vivant qu'il habitait Paris ?
Je chantais, quoique désolé par ces combats :
La valse à mille temps et Ne me quitte pas.
Le feu de la ville éternelle est éternel.
Si Dieu veut l'incendie, il veut les ritournelles.
A qui fera-t-on croir' que le bon populo,
Quand il chante quand méme, est un parfait salaud ?
Honte à cet effronté qui peut chanter pendant
Que Rome brûle, elle brûle tout l'temps...
Honte à qui malgré tout fredonne des chansons
A Gavroche, à Mimi Pinson...
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Honte à qui peut chanter